Los mimos de la angustia

Despertado
que no despierto,
en una mañana de corrales sin gallo,
una de esas,

de fichajes del rosario,

de cambios de turno preferentes,

de encontrarse frente a un superintendente,
el oligarca de los cargos intermedios,

plantado frente al supermercado del ascenso,
asiendo en sus manos

un quintal de tetrabriks de caldo de pollo,

de verduras y de carne arrancada a bocados,
con sus tiras musculares masticadas,

a la zozobra

por unas calles sin nombre

Caducos cuencos
de consumos sin cazo

estiran sus ecos

hacia unos escalones sin pisos

Una vieja
institucionalizada,
de pensión precipitada,

grita desde el desquicio de una ventana
hacia la policía improvisada del siniestro

Sabe a poco lo caduco de estas fechas,

Pero más los mimos
de la angustia de lo ciego

Cuando estás solo

frente a un supermercado,
con comida tirada por el suelo,
con tus hijos comiendo pan con sueño,
y al día siguiente,
un contenedor de basura con candado
frente a la misma vieja sonriente
coreando la banda sonora Holocausto,

y una chapa reluciente en la solapa 

rezando a la angustia del buscado

"ciudadanos policías, somos todos"

 

 

Un brindis al Sol

 

 

Mellados modos de celebración

con las copas alzadas,

descascarilladas

por el sino de la desdicha,

desdibujando la mueca  triste de nuestras caras,

permitiéndonos con orgullo

dar dos pasos al frente,

proponiendo un brindis al Sol:

 

"por esas batallas oscuras

que nunca saldrán en los libros de historia,

por los héroes invisibles

a los que nunca se les darán las gracias,

por la perseverancia resuelta

que se enraíza en el atrio de los justos,

por la sombra de Batman

salvándonos de nuestros sustos"

 

                                               (Dedicado a Estanis)

Alboroto de domingo

Preguntas que ¿Qué hago este domingo?

 

Pues puesta de largo

de la sociedad en mí

 

Voz en grito,

clamando al alboroto de los domingos.

 

Sintiendo miedo,

como con una película del diablo,

que me pone,

que me asusta,

que me hace dormir con la luz encendida,

desnuda…,

porque,

excepto la ropa,

lo que no me quita es el subidón.

 

Desquicio en el precipicio propio

de un no querer hacer,

enculturizado,

roto por las carreras,

por los jirones en cruz de lo esperado

 

Cardenales de suplicios sociales,

natulalizados

en los pasillos de lo propio,

mientras se gritan saludos al Sol.

 

Germen de cambios,

germinado en el nudo del comienzo,

en el monedero del saqueo,

en las iglesias del abecedario con sangre,

herida con el rejón del adularte,

hasta hacerme sangrar

por la culpa de la sociedad en mi.