Sibilantes de desdichas
de imposiciones y prisas
Reconstrucción de los desguaces
con cinta americana y remaches
Olvidos del miedo,
de las calles ardiendo,
de los fascismos de demora y encomiendo
Glorias al aire,
brazos abiertos,
mendigares de Saturno de Goya
codiciando su asiento
Vocero de sustanciero disuelto,
de corrupto espetado a lo bonzo,
con las argucias y el brillo de lo perecedero
“Mi reino por un caballo”
Tricotar de segundos en el telar de los minutos,
contar de minutos con las agujas que marcaban las horas,
pendiente de los sustos que antes eran avisos,
deformando los recuerdos que
ahora se imbrican entre sueños truncados,
mientras se cuentan cuentos que fueron latidos,
en el trasiego
de eso que podríamos llamar despertar
Avanzando hoy
con pasos de carencia breve,
atribulado por los cincuenta y cinco saludos del cierzo,
ya no pienso mirar atrás,
siguiendo con paso torpe y resuelto agüero,
caminando sobre el lapiaz de mis tropiezos,
trastabillando por sendero del pico Frentes,
asiéndome a la caliza con las uñas rotas de mis dedos,
abrazado por el abrupto saludo de la montaña,
al abrigo del susurro de viento
Subyugados,
bajo los ojos de una neoinquisición,
que persigue educar las miradas de soslayo,
las de los días toscos del te sigo,
aunque no consigo ser feliz
Sedientos,
a las orillas de la laguna seca del sentirnos solos,
azotados por una brisa de aire seco
y la reverberación de lo imposible
Acompasados,
por las notas de un silbido atropellado
que nutre con disimulo,
por destemplado,
todas aquellas censuras del ¿Qué miras?y del ¿Qué no miras?
Uniformados,
bajo un crepitar de relativismo de hoguera,
se erige una neocosmovisión
con su nueva moraleja,
entre el dictado del qué somos
y del qué no somos,
hasta la conquista
de su última adscripción
Todo gira, gira y gira,
un remolino de costumbres,
de atropellos y risas,
de soplarle las velas al presente
hasta hacerlo huracán de prisas
en el quicio de una puerta mal cerrada
Silbidos taciturnos de envites pasados,
brisas de futuros apresuradamente proyectados,
pero hoy
apenas se oye su brisa
Hoy es un día mudo
en el que discurre por sus calles desiertas una noche sin fin
Hoy es el día en el que
se siembran melodías tristes
bajo cipreses helados y arbustos de jazmín
Señor pandereta
antes de irte,
toca una canción que nos devuelva la risa,
la alegría al despuntar el día,
una canción que nos acompañe en este punto y aparte,
que haga humo de las guerras de llanto,
de las religiones de espanto,
y de las políticas de hipocresía
Hoy es el día
en el que los renglones torcidos de David Crosby
cubren su imaginario con un cielo diamante,
entre coros gracia
y acordes de melancolía
Todo gira, gira y gira,
un remolino de costumbres,
de atropellos y risas,
de soplarle las velas al presente
hasta hacerlo huracán de prisas
en el quicio de una puerta mal cerrada
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