Deslumbrados

Afirmas 
sin moldura de dudas
que la sombra no existe 

Enunciando
con cariz universal
y a tiro fijo, 
que todo es luz

Te digo 
sin asientos comedidos
ni sigilos corraleros que,
a veces
veo sombras

Quizás,  
iluminadas por la iridiscencia de tus ojos,
de tus risas,
o de tus emocionantes citas,
las que enuncias
desde una ahistorica consideración

Te digo, 
y me dices,
que la sombra no existe,
que es simiente sin carcasa 
una oscura inspiración

Insistes
con eso de lo de las luces,
sin brumas caladeras
ni tropiezos de condición 

Segura desde la adicción
con ese sesgo de confirmación 
que engalana lo Barbusse 

Emulsionada emoción, 
repetida sin parangón

desde los silos de la negación

Objetivismo infame,
naturalizando derribos
a golpe de iluminación

Te digo
que de mañanas,

las hay perfilando sus pezones al Sol,
y de ingles rasuradas sudorosas
cubriendo las Barcelonas

Amaneceres

de playas luminosas
con siluetas de rateros
buscando borrachos
entre las brisas de sus tropiezos

Sirenas de suburbios
abrigando finales felices,
aseando sus posibles
por eso de estar programados
en los imaginarios del buen turista
 

Patios de serie televisiva
y henchidos proteicos frunciendo el ceño,

tras cortar la soga
del último ahorcado,
trempando sus saludos
desde las barras paralelas

Mecánicas 
de los impulsos sin tregua
intrínsecas
a la propaganda de una gran ciudad

Ejecuciones de alternativas
urbanizadas
por un mal tiesto

No importa el porqué,
ni el quién,
sólo se trata
de dejar bien el contexto,
físico y político,
por supuesto

A veces
puede resultar siniestro,
hipócrita,
etnocéntrico,
pero siempre,
siempre políticamente correcto

Ni derechas
ni izquierdas
ni sombras intermedias 

Sólo mentiras
que culminan en verso
desde los reversos de lo previsible

 Sorpresivas mañanas
de Barcelonas ajenas al comercio de la humanidad

Chiringuitos expropiados

en sus mares alegres,
 demolidos con orquestas
hasta el chirriar de los cimientos

Historias de los sesenta
que liberan espacios
para plantar rascacielos,
hoteles con velas
y desahucios
al 3%

Manchas sociales
y olvidos colectivos
coreando alaridos a la repercusión

Hace tiempo
nos velaban::
"El forat de la vergoña"

Mañanas condales
y sombras catastrales
iluminando suburbios
a golpe de disección

Hoy
 Operarios bien dispuestos
buscan sus documentos
en unos bolsillos meados,
repletos de papeles mojados,
rancios de pretextos
  
Riachuelos de orina caliente
percolan
sinuosos
por la arena hiriente del:
"Nunca sucedió"

Te digo,
y me dices,
que la sombra no existe 

Supongo que,
es por eso de ser felices
y por eso de evitar los traumas,
y por eso de los traumatizados padres
que se revientan con series televisivas

Espejismos de adultos
calibrados,
para el recuerdo angosto
de una circadiana equidad de la justicia

Seguridades sin pretextos 
que dilatan soluciones en todos los procesos,
como el de la gestión de impuestos

Presuntas palizas sin comienzos,
y políticos en diferido
televisando soluciones
para el mal recuerdo

Te digo,
que el espectro lumínico del contexto,
nos modula
hasta el ansia del saber

"Barcelona Ciutat morta"
se oía por la calle

Epigenética infusa
de traumas abruptos 
entre las expectativas del mal soñar

Cegado delirio
y juegos entre las sombras,
con sus luces
y sus espejismos siniestros

Te digo,
y me dices,
que la sombra no existe

A veces 

la luz 

hasta nos deslumbra

Somos finitos

Siseo sensual,
y saturación de perfume barato
con matices sin vacíos

Afanoso atropello
por las prisas de la masculinidad,
exhibiendo bríos por los descosidos

Desahogos de escorbuto asincrónico
pidiendo ayuda

Atropello: ¡Ya está!

Somos finitos,
como la indefensión adquirida por los receptores sinápticos tras un orgasmo,
y cuando no…
es porque irrumpe una pérdida de conciencia,
dotada con frecuencia de reproches estériles,
y a veces con sorpresa

Atropello: ¿Cómo me ha podido pasar esto a mí?

Sin duda,
la respuesta
nunca resulta indiferente

Esperanza: ¡Sigue, sigue,...!

y como siempre,
la esperanza,
es lo último que se pierde

Férula de martes

Filosofía: ¿Progresamos?

Historia: ¡Por supuesto!

Desde las aulas de lo diferencial

con ese enfoque triste
de un mundo feliz espeso,

requiriendo de la fauna de rutina,
superando la oclusión
del tránsito intestinal
del día a día

Palpos mecánicos
buscando
afanosamente
el consuelo de algo conocido,
algo que parezca auténtico,
ya sea real o ficticio,

y aunque sepa a cáncer,

a capricornio,

o a cualquier otro signo del zodiaco

que describa como somos

o cómo debemos ser

Desde lo naturalizado
de un imaginario colectivo,
conformados
con el devocionario del tropiezo,
y un sentimiento de pertenencia a algo
siempre a mano,
mirando por la angosta cerradura
de un etnocentrismo singular 

Pertrechados,
con la superchería del cobijo bajo el brazo,

clamando por el abrigo divino
hasta explotar de amor
bajo la luz de las esquelas
Perfilados al alba,
con sus trapitos al viento,

a lo "fashion wave" sincrético,
gritando con gallitos al cieno
y siluetas de Don Diego
despuntando 
sobre el calvario de los adoquines

Pustulares urdimbres, 
reafirmadas 
bajo un paradigma dominante,

uno de esos de sátira obtusa,
uno de esos de localismos excelsos,
emulsionando destinos lejanos,
bien lejos de las grietas del contexto,
y de todos los gritos del pretexto que,

desde la historia,
una vez más,
clamarán a los salvadores del patio,
a los contorsionistas de cielos,
rezarando,
una vez más,
por la especular rima de las sumisiones 

(siete halos después) 

Filosofía: ¿Progresamos?

Historia: Falsificar la fecha de nacimiento, nunca fue delito grave, como lo es el de la grave gravedad que nos invade, a las puertas del cieno de las estrellas, desde otro infierno infame, reflujos ajados y paradigmas paralelos.

 

Comentario modificado en respuesta a "Fauna de martes" en SuperBogarde 

Heródoto apolillado

Cosmo: Si mi inspiración, no sucumbiera a las cuadrigas de la dispepsia, escribiría mis memorias

Caja: Cosmo, mi predicado austero, sólo es cuestión de método, lo que le lleva a uno a evitar la sinalefa del desastre

Como en la Biblia
o en la historia de Roma,
sería más creíble esperar unos cientos de años
antes de escribirla,
siempre resultaría más creíble,
y si apareciese lo sincrónico del asunto,
se le llama apócrifo o irreverente,
enunciando con carácter,
y aseverando sin carencias, 
y se procede a su quema
en la pira de las verdades oscuras,
la de los paradigmas impuros,
con el eco del buen anuncio, 
... y ¡ya está!
otra de historia contrastada para la escuela

Otro caso sería
el de las rimas populares,
el de los rebaños de Espuña,
el de los chorizos curados de espanto,
el de los Lobbies de escaño
de enunciados sabios,
clamando por un pichigüili de espanto, 
ya sabes,
uno de esos horteras,
de plástico fosforito y delgado,
como los de siempre, 
y recetados a doble cara
en cualquier panfleto del currículum escolar,
... y ¡ya está!
una de nueva generación consensuada
de miopía sutil,
y a seguir llamando pantanos a los embalses.

Comentario modificado en respuesta a "Héroes de alquiler", en Super Bogarde