Esperando un simple gesto

Asaeteado
por punzantes falanges de reproches,
quedo perplejo
a los pies del monolito a tu tormento,
esperando un simple gesto,
un lamento que me diga que estás vivo,
vivo y coleando,
cual lobezno preparado,
reculando

para emprender una última acometida,
arropado

al abrigo de la cálida manada,
con un último aliento de gloria,
entre la jauría de los lobos conversos
dispuestos a todo por un hermano,
antes de verle partir
hacia el merecido descanso
de los cánidos salvajes,

entre regueros de sangre

versos

y espuma,

desde el quicio de los imposibles,

sin lamentos,

sin reproches,

siempre libres

(Dedicado al guardián de las historias, lobo herido y poeta)

Comulgando recuerdos

Hay tardes

en las que paseando por los aledaños de mi madriguera,

regresan a mí los perdigones perdidos del pasado,

esas imágenes afincadas

en contextos homólogos

al transitar por lo cotidiano,

por la apatía de un día cualquiera

Momentos,

con la misma intensidad y espectro lumínico

que aquel día y sólo aquel,

con aquellas emociones y sólo aquellas,

en el seno de una confluencia electromagnética

en el que la luz,

reflejada ahora en el charco de las ausencias,

se difracta

en inquietantes iridiscencias rotas

entre las hojas de los árboles del camino,

con ese sonido quebrado

por el pisotear de hojas secas

durante nuestro acompasado y caduco peregrinar,

divagando por los recuerdos entumecidos

de nuestro consolidado vector

espacio-temporal

En este instante,

mientras escribo este...

llamémosle poema,

el borboteo de unas lágrimas que no acaban de brotar

me quema los ojos,

me evoca

que ya no hay vuelta atrás,

que los sonidos y la luz

y todo lo demás

que acompañó a eso que parecía nuestro,

ya no está,

como el día aquel

en el que mi amigo Jaime,

buscando sus gafas graduadas cayó al mar,

desde el acantilado;

como cuando hambrientos y perdidos

pero vivos como nunca,

devorábamos erizos de mar

y pulpos destripados a lo vivo,

con la adrenalina supurando por nuestros poros,

y aquellas risas de felicidad maniforme

que no se borraban de nuestras caras,

mientras contemplábamos el mar,

allá,

desde las rocas,

en el momento en que Oscar,

cual autoproclamado ejecutor del señor de las moscas,

decidía empalar aquel amasijo de tentáculos prominentes

que sólo imploraban la clemencia de los dioses,

para asarlo a fuego lento

y alimentar el germen de nuestros pecados,

al abrigo de aquel atardecer de cigarras,

con la compañía de la indómita tramontana,

a los pies

del que fue el mítico faro

de La luz del fin del mundo

(Para Jaime y Oscar, desde el geosinclinal de nuestros vientos)

La noche de nuestras primaveras

Nostalgias,
de aquellas tardes primaverales entre iguales,
de  adolescentes incandescencias sagitales, 
en las que nuestros vicios eran nuestras virtudes,
sonrosadas y con alas

Cosmovisiones desterradas
por los arquetipos míticos de nuestros mayores,
desde sus abotargadas autocomplacencias 
de moral ciega,
heredada
en el canalizado peregrinar
de una cultura cristalizada,
en singular,
y de todo lo fagocitado como  tradicionalmente universal,
incompatible con un abrirse de orejas
en el salvaje fornicar
perpetrado
entre nuestras accisas y nuestras coordenadas

Paralizados,
desde el precipicio del desamparo,
en una progresión aritmética con lagunas,
congeladas
por el gélido etnocentrismo que crionizó el iris de nuestros arcos,
contemplamos unos nuevos amaneceres totalitarios
llenos de lágrimas secas y cristales rotos,
en la cuna de nuestras culturas,
en plural

Deconstruidos,
con nuestros valores flexibilizados
en el oscuro urdir de la globalización del desamparo,
vemos difuminar nuestras identidades sociales
en la bruma de las entelequias mediáticas,
al son de una equinomorfa colonización económica
con aires de crisis troyana,
en lo que podría ser
una última noche de antorchas
para nuestras primaveras

Mezquindades sacralizadas

Desde el vomitorio de una última cena

resuenan ecos de espasmos consagrados,

mientras la arcana triada de mis plegarias

vaga despedida

por el desquicio de las puertas de los cielos,

desvirgada por una inmaculada inocencia,

expedientada por su ausente presencia

en el seno de La Familia,

a los pies de los grandes capos

de la gran inmobiliaria de almas,

del monopolio de las liberaciones incautas,

de las fortunas fermentadas

a golpe de trepanación,

hasta llegar

a estos días de crisis sistémica

en los que la caridad

cuelga erecta

desde los puentes oscuros

de las mezquindades

sacralizadas

Nuevos despertares

Hipnotizado soñar,
de trémulo ondular
entre tus enmarañados rizos

Analizando con una lógica difusa
tus patrones fractales,
en el orgásmico devenir
de impulsos versados
que eclosionan tras la metamorfosis
de nuestras acarameladas rimas

Un divino caos de impulsos eléctricos
y convulsiones atemporales
que trascienden la bidimensionalidad
de nuestros sinuosos trazos

Desdibujados
sobre el  cuarteado lienzo de las emociones,
sobre ese producto final
repleto de caminos transitados,
truncados
y reinventados

Rotulados
sobre los esbozos de los imposibles
que dan nombre a la abstracción de nuestros versos

Florecemos
con cada nuevo amanecer de poemas,
en una sincronía distante que enmudece lamentos
y apaga soledades,
que construye tempestades
y las diluye entre lágrimas de miel y sal,
terminando por precipitar
sobre nuestros maltrechos teclados,
amplificando nuestras voces
en la virtualidad
de unos nuevos despertares

Comentario modificado en respuesta a: "Día Setenta y cinco" en Los santos no inocentes)