Carta a los reyes vagos

Queridos reyes vagos,
me he doblegado bien
cautivo en lo indecible,
por innombrable como insólito

Asumiendo
una insanidad devastada,
por la singularidad de la mala herencia,
por esa presunción de decencia,
que estigmatiza entregas
y ejecuta olvidos

Caprichosos frisos de la angustia dicen
los antojos de la egolatría,
con sus reos de diario
y sus despistes de domingo

Mercado de caprichos dicen,
los atentados de telediario
en el crisol de un nuevo Estado Mundo
con sus clases y sus clasificados

Un humilde hórreo de condición humana pido,
en este circo de caudillos de cataplasma,
de comparsas de golpes detestados,
y de prisas
por sus leyes mordaza




Singularidades temporales:
- El Congreso de España aprueba la "Ley Lassalle" (30/10/2014)
- España se queda sin la información de Google News (16/12/2014)
- Destituido el consejero de sanidad de Madrid, España (04/12/2014)
- En España, el PP aprueba su "ley mordaza" (11/12/2014)
- Prosiguen los avances en la agenda del TTIP

Estampas, diamantes y herrumbre

Votado corrupto: ¿Qué sería de nosotros sin las trolas...?

Enganchados,
cafeinados
al abrigo del a mí no me toca,
del a mí me tocó ayer,
o del a mí no me toca nadie…

Empachados de versos de soberbias,
recitales de domingo,
y sobredosis de espantos
 
Poeta ególatra: ¡calla de una vez, y olvida el arrebato!
 
Excluidos,
con el “La, la, la, la, lo, lunes”
sonando desde Radio escapulario,
suspirando
por lo sacro del abuso
 
Íncubo reverenciado: ¡pajarito, pajarito... rézale a la alegoría...!
 
Éxito sin precedentes
de un Superbogarde siniestro
acometiendo pasos de tango,
entre influjos de parábolas,
en compañía
de un androide comedido
que le pide más y más aceite
 
Androide tuneado: ¡formatéame en el credo del tumulto y hazme hombre!
 
Cruce de adjetivos
y una epístola ceñuda
intentando ocultar sus senos
de las admiraciones subidas de tono
en un domingo cualquiera,
por el excelso pastor
del galanteo y la ignominia
 
Mito ancestral: ¡dame pan y dime tonto!
 
Diamantes y herrumbre,
reza el epitafio de la estampa,
por la desgracia del olvido
y por los píos amos
herederos de lo obtuso
y de su divina conmoción

 

Los andamiajes de la acatisia

Lástima
de ese sesgo de confirmación que siempre nos confirma la regla,
y las hipótesis,
y los andamiajes de la acatisia

Sorpresa: demasiadas veces marchan los mejores...

Consternados por la herejía
de otro nombre emborronado en una lista,
por los surcos de sosiegos,
serpenteantes ahora,
mirando hacia lo clueco del abrigo

Tensas emociones
riendo soledades
a la sombra del destiempo

Riendo para no llorar,
siempre recios
crujiendo nuestras cruces
en el recreo de los caudillos

Voluntad: Contad conmigo para lo que sea

Sorpresa: ojo al dato... para lo que sea... yo también estaré allí...

Siempre es bueno converger,
pero más saciar la sed de la vendimia,
atragantándose
con el mosto del buen tino,
y atinando,
compartiendo algo macerado en el camino,
experiencias infusas,
singularidades casuales,
pero siempre,
siempre conteniendo el buen delirio
frente a lo huraño
de las demasiado frecuentes realidades

Para Cris, desde el panal de sus jaleas

Algo se perdió

Condensación
de imaginarios colectivos
reduciendo las alternativas
al blanco y negro

Paradoja: ¿a quién dedicas ahora tus poemas? 

Sarcasmo: al suburbio social al que nos abocan las corruptelas políticas que se alimentan de nuestros símbolos,... y al amor 

Paradoja: pues no he leído nada tuyo sobre el amor

Sarcasmo: quizás es porque soy un ciclador rápido...

Paradoja: eso no me importa, sabes que te quiero

Sarcasmo: lo ves,... pues yo ya no 

Algo se perdió por el camino,
algo
que quizás nunca se tuvo

Siniestros y defectos
por efectos mariposa

Sinapsis abisales
y chutes de auroras suburbiales

Dopamina de distracciones aprendidas,
y lo que nunca fuimos...

Sarcasmo: lo ves..., ahora creo que la quería...

Arte efímero

Ahora
que empieza a soplar el cierzo,
bríndame el entuerto de los desaires,
mas sin más,
sin las adulaciones mansas
ni el consuelo que raspa
ascendiendo por el gaznate,
por el desuso del saludo,
esforzándose en regurgitar el nuevo alago,
el implícito retorno,
el enigma del don

Arte efímero
como la vida misma...

Amore... te tengo que dejar... Trabajo

... como el amor

Supuras, supuramos

Supurar pústulas
de tropiezos,
no sorprende

Marcar terreno con solera,
con el ardil del buen quijote,
del poeta bizarro,
del revolucionario del escorbuto
con principios de estorbo,
eso me sorprende

Saber mucho o poco de lo que atormenta,
del urdirle los desaires
al prepucio del desastre,
eso parece que no importa

Lo que si me importa
es el olor amusgo de inocencias
y la mierda de siniestros
que fresan más que pesan,
desde la singularidad espesa
del buen poeta

Supuras
Supuráis
Supuro
Supuramos

El confín de los andamos
anda falto de patriarcas
de cojeras cojonudas
y de duelos dolidos
despuntando al alba de los elefantes,
de los eruditos corruptos,
de gran calibre
y pecho henchido

Viva Dios,
y que sigamos muriendo solos,
y que sus vástagos ajados
sigan reviviendo apocalipsis de cieno
entre las nubes de su cielo,
de amianto y hambre

Capítulo primero

Siniestra,
de hombro con hombro

Trémulo abrazo que duda
por cubrir el contorno de tu brisa
con el horizonte de la aurora

¿Te he dicho que a veces juego a escribir poemas?

Te siseo
si,
y saboreo la sal de tu oriundo mar
salando litófagos recuerdos,
entre el castañeteo de las piedras
que vieron lo que no fuimos
y que verán lo que no seremos

Ahora
se me antoja un sólo propósito:
 ... ser adiestrador de piedras
y domar los adoquines de tu cielo

Te lo digo
con un rumbo que merma,
igual que ahoga,
por la sorpresa del mal susto,
porque
aunque ahora no lo creas,
me esfuerzo,
y me esfuerzo mucho
por llegar a voltear el cuero viejo
de este mísero rincón de mierda,
en el que los suburbios
sólo riman con olvidos

Pero...
es que hoy
también nos quieren cerrar las bibliotecas

Por el presunto plagio,
por todo lo rancio de las comisiones del dictado
y por el comienzo de un nuevo 1984,
con su P.P.,
con su Policía del Pensamiento,
y lo alegórico de los programas de los partidos,
que bullen en el prevaricato
de las parademocracias

Capítulo primero:
"La ignorancia es poder" 

Singularidades temporales: 
- En España, se instauran nuevos cánones a las bibliotecas (02/08/2014)
 

Sin

Qué miedo me da....
el poder volver a colgar un cobijo de alcoba desde el tropel de tu melena,
deseándote la buena estrella

Síncope de esperas
mientras,
me parece volverlo a oír...,
inconfeso,
desaliñado...

¡Tú estás muy loco... Loquííísssimo!

Pesto de ceniza

Ulular
desde la bruma,
y poder gritarle al orden
los anhelos del desorden

Acariciar
con la yema de los dedos
la hierba crecida,
en las marismas de las sales metálicas
que arden por simple contacto,
por la oxidación fruncida
entre las pentadigitales formas
que sostienen el ahínco

Tacto de turba bituminosa,
impregnada
desde los estigmas palpebrales
hasta el envite del relleno del ombligo

Templanzas
por los entresijos de un mal signo zodiacal
que hace cruzar estrechos
para soñar cobijos
y alcobas de ceniza

Pasto de alboroto
por los mendigos de la carne,
por los servicios coetáneos
con el quemar galera 
sin difunto 

Graznidos y abrazos,
mancos de grano y paja,
abiertos
de vez en vez,
hasta el quebranto del susurro
por el desconsuelo,
y por el desconocido acierto
de lo abrupto,
del poder llegar a ser 
un presunto,
un presuntamente libre


Titiritero: ¿Por qué te juegas la vida?

Prestidigitador: Por poder escoger... entre la algarabía

qui-te-se

Saludo grave de sinuosidad etérea,
discurriendo turbulento
hacia el tropiezo de un "lo siento"

Nos: ¿nos conocemos de algo?

Vos: disculpe, creo que se equivoca

Bruma por sorpresa
trotando anginosa,
aplastando sin permiso
el baluarte de un suspiro

Inspirar,
expirar,
y evocar
desde el doble-pensar,
la cizalla de un "te quise",
rotando especularmente,
hasta el abrazo de la tangente
que nos quiso eternos 

Nos (dicho para sí): ¿silbas tus tropiezos? ... Pues yo tampoco

(Fundido estroboscópico y picado cenital de marco monodimensional en tiempos y derivas..., hasta un olvido en negro)

Punto en boca

Sigilo
y silencio,
desde el desfiladero de los mares,
desde la turgencia del aliento
de las sensaciones abismales,
por lo de los abismos,
por lo de cubrir  con simas los consuelos
con el punto en boca 

¿Te he dicho que me desmiembras? 

Hay alientos
que suenan a derramamientos,
igual que abrigos
que pese al calor del forro
seducen más que abrigan

Aun así,
te quiero,
te quiero emocionante desde la sombra de los mudos,
desde las llamas de un castigo,
... quizás por alguna coma,
... quizás por lo sacro,
o por lo de la broma...
quizás… 

¿Te he dicho que me gusta que me quemen?

Mimo sin... mí

Sin limosnas,
con los pies descalzos
y contra el suelo de un gran centro comercial
 
Así termina el tumulto
de una gran bola de nieve
precipitada ladera abajo

Una reverberación
desde los atisbos de una germinal tesitura que,
quizás,
podía haber acabado de otra forma

Siempre quedará la duda
desde esa racional compostura
que intenta salvarnos los esquemas,
reforzando con explicaciones causales
todos los efectos,
algo
que pueda salvarnos de ser culpables de alguna cosa,
aunque ahora
eso importa muy poco

Ya no importa nada,
simplemente asentir
que estábamos tan cerca y al mismo tiempo tan lejos,
que cuando por fin nos encontramos
fue para decir adiós

Un mimo sin tacto,
y yo sin mí.
sin mo,
sin

(Dedicado a J.R.)

Próxima parada...

Se habla de debacles
y de pozos sin fondo,
de dignidades parcelarias
y del oficio del colmo

... mientras,
alguien se mea encima de un borracho
para robarle la errática sombra,
pincelada
por estroboscópicas fluorescencias parpadeantes...

Próxima parada: "Astenia primaveral" 

... alerta una voz en off
por los pasillos masificados de un vagón del suburbano...

Fecundas prisas
entre las ansias de las alusiones,
las de los saludos banales
y las de una acostumbrada deshumanización

Vampiros de la anacronía
buscando las cambiantes sombras
de los rincones oscuros
de las catacumbas

Suelos pegajosos,
y condicionamientos comerciales,
entre hedores a sobaco
y vapores de litio

Transcripción ritual
de lastrada fotofobia,
que discurre paralela
al clamor del cristal líquido
de las penitencias

Imágenes led
y testigos rojos
que lucen los despojos de las presencias

Consumo y antojo
de dependencia tayloriana
abrigando
a lo sumo
una vida media
o  una parcelaria

Próxima parada: "Depresión postvacacional"

... alerta la voz en off
de los pasillos masificados de un vagón del suburbano...

... mientras,
alguien despega del suelo
los restos de un cadáver
desecado,
momificado,
roído hasta el tuétano de sus huesos,
en un rincón oscuro
de fluorescencias estacionales

En ese mismo momento,
en algún rincón de un parque,
la rama quebrada de un árbol
aplasta la virtuosidad de un jubilado
mientras consultaba la hora de sus precipicios

"... la alcaldesa no se presentará a la reelección. Una magnífica gestión, dejará el testigo de un superávit digno de inanición..."

... se evoca
con un repicar de hojalata
desde un viejo transistor desbaratado,
junto  a la mano de un jubilado aplastado
por las indecencias consumadas

"... los hay que no tendrán más paradas entre los despidos del tiempo..."

... murmura alguien
desde la distancia del exceso,
mientras recoge unas ramas rotas
de pura indignación

Cuentos y oficios

He de cambiar de oficio
aunque hoy...

Hoy me ha gustado sentirme turbio,
con esos cruces de miradas
que lo cautivan a uno,

acechando,
mientras se le va buscando la frase exacta al asunto,
la que requiere ser pronunciada en el momento justo

Sumido
en esa especie de fase metaestable
en la que se paraliza el columpio,
al llegar a la cúspide del impulso,
antes de iniciar la caída

¿...Te lanzas... o no te lanzas?

pero
cuando entra en juego la gravedad del asunto
no hay posible alternativa que valga,
ya no hay vuelta atrás

¡Viva Dios!

Grita la limosna del titiritero

Impulso de coraje
mientras uno se queda como Dios,
frente a la alegoría de sus orgasmos,
entre las risas y las gracias,
de la musa del vestido fruncido
hasta el renglón de los ojales

... que me mira,
... que no me mira,
... que ahora mira hacia el espejo que sostiene entre las manos

Pintándose los labios de domingo,
esperando al galán del cuento,
el que te atraviesa con una mirada de ejecución

Galán: ¿y tú qué coño miras?

Tunante: el abrigo del éter arropando el clamor de Galatea, y el rubor de los imposibles labios de su aliento

Galán: ¡encima me vas a salir poeta!

Tunante: nada que no se oiga en los salmos de oficio... ni en las discosmecas cosmopolitas del cabildo... ¿no tendrás algo suelto?

Subrayo,
una hostia cincelada de puro gimnasio,
con rebote por simpatía de pura condensación,
de pura egolatría bucanera,
de traficante de capitalismo humano,
de pringao narcisista de teletienda,
acoquinando hasta el último euro
de la antológica indemnización

¡Viva Dios!

Grita la limosna del titiritero