Supuras, supuramos

Supurar pústulas
de tropiezos,
no sorprende

Marcar terreno con solera,
con el ardil del buen quijote,
del poeta bizarro,
del revolucionario del escorbuto
con principios de estorbo,
eso me sorprende

Saber mucho o poco de lo que atormenta,
del urdirle los desaires
al prepucio del desastre,
eso parece que no importa

Lo que si me importa
es el olor amusgo de inocencias
y la mierda de siniestros
que fresan más que pesan,
desde la singularidad espesa
del buen poeta

Supuras
Supuráis
Supuro
Supuramos

El confín de los andamos
anda falto de patriarcas
de cojeras cojonudas
y de duelos dolidos
despuntando al alba de los elefantes,
de los eruditos corruptos,
de gran calibre
y pecho henchido

Viva Dios,
y que sigamos muriendo solos,
y que sus vástagos ajados
sigan reviviendo apocalipsis de cieno
entre las nubes de su cielo,
de amianto y hambre

Capítulo primero

Siniestra,
de hombro con hombro

Trémulo abrazo que duda
por cubrir el contorno de tu brisa
con el horizonte de la aurora

¿Te he dicho que a veces juego a escribir poemas?

Te siseo
si,
y saboreo la sal de tu oriundo mar
salando litófagos recuerdos,
entre el castañeteo de las piedras
que vieron lo que no fuimos
y que verán lo que no seremos

Ahora
se me antoja un sólo propósito:
 ... ser adiestrador de piedras
y domar los adoquines de tu cielo

Te lo digo
con un rumbo que merma,
igual que ahoga,
por la sorpresa del mal susto,
porque
aunque ahora no lo creas,
me esfuerzo,
y me esfuerzo mucho
por llegar a voltear el cuero viejo
de este mísero rincón de mierda,
en el que los suburbios
sólo riman con olvidos

Pero...
es que hoy
también nos quieren cerrar las bibliotecas

Por el presunto plagio,
por todo lo rancio de las comisiones del dictado
y por el comienzo de un nuevo 1984,
con su P.P.,
con su Policía del Pensamiento,
y lo alegórico de los programas de los partidos,
que bullen en el prevaricato
de las parademocracias

Capítulo primero:
"La ignorancia es poder" 

Singularidades temporales: 
- En España, se instauran nuevos cánones a las bibliotecas (02/08/2014)
 

Sin

Qué miedo me da....
el poder volver a colgar un cobijo de alcoba desde el tropel de tu melena,
deseándote la buena estrella

Síncope de esperas
mientras,
me parece volverlo a oír...,
inconfeso,
desaliñado...

¡Tú estás muy loco... Loquííísssimo!

Pesto de ceniza

Ulular
desde la bruma,
y poder gritarle al orden
los anhelos del desorden

Acariciar
con la yema de los dedos
la hierba crecida,
en las marismas de las sales metálicas
que arden por simple contacto,
por la oxidación fruncida
entre las pentadigitales formas
que sostienen el ahínco

Tacto de turba bituminosa,
impregnada
desde los estigmas palpebrales
hasta el envite del relleno del ombligo

Templanzas
por los entresijos de un mal signo zodiacal
que hace cruzar estrechos
para soñar cobijos
y alcobas de ceniza

Pasto de alboroto
por los mendigos de la carne,
por los servicios coetáneos
con el quemar galera 
sin difunto 

Graznidos y abrazos,
mancos de grano y paja,
abiertos
de vez en vez,
hasta el quebranto del susurro
por el desconsuelo,
y por el desconocido acierto
de lo abrupto,
del poder llegar a ser 
un presunto,
un presuntamente libre


Titiritero: ¿Por qué te juegas la vida?

Prestidigitador: Por poder escoger... entre la algarabía