500

Medidas excepcionales

capando papelitos pintados,

billetes de 500 supervitaminados

que no volverán a ser reutilizados,

por el señuelo de su hurto

 

Extinguir la flor de cuño

moldeando balas de miserias

con trampas de códigos binarios,

en comisiones de a diario.

 

Evitar todo movimiento metálico,

coreografiado los buenos usos del jaleo,

los del tintineo del roce de plata,

los del brillibrilli de sus sueños de oro,

alzando lo digital

desde el rimel sagital

del control de lo social

con la excusa del supuesto

 

Paisaje del final de las economías silvestres

sembradas por los plásticos de las élites,

políticos vaciando sus nubes

y petirojipardos trinando su odio de clases

entre las colas del hambre,

con el eco de unos pozos sin fondo

 

 

 

 

 

Diario de un loco

 

Diario de un loco,

sobre un pupitre de madera encerada

con muescas de amores prendidos

entre hoyuelos de tinteros de siniestros

 

Tiempos de comienzos,

de alianzas adolescentes,

alas de murciélagos revoloteando la estancia,

y sonrisas de cucarachas inquietas

agolpadas en el suelo,

trepando por las patas de la cama

para alcanzar proyectos de sueños

 

Ozzy en el encuentro de las dudas,

de las singularidades de a uno,

al abrigo de las nostalgias

frente a las puertas de lo incierto

 

Aullidos de manada,

en la noche más larga,

bajo la luz de la luna,

el último billete del tren de la locura,

hacia la ausencia de lo oscuro

 

 

                                En memoria de Ozzy Osbourne

 

 

El año que viene, si estoy vivo

Huérfanos de revoluciones,

de jardines de flores,

de tapices de futuros posibles

tejidos con pasados imposibles,

despuntando primaveras presentes

con pétalos de justicias sociales

y aroma de humanidad.

 

"El año que viene,

si estoy vivo,

plantaré alegrías,

para que las arranque alguien, si me voy" 

                                             Dedicado a José Mújica

 

 

 https://www.instagram.com/reel/Cuavd-LNXml/

 

El himno de lo mudo

 

"Orgullo de pertenencia a grupo, reprogramando individualidades" 

Ser muchos más que uno,

adornado con solapines relucientes,

con estandartes

exaltando la nobleza de un símbolo,

la revolucionaria esencia de ser borg por un segundo,

descalzo sobre el pedúnculo de los fragmentados,

un soldado termita

apostado en la entrada al nido,

embriagado

por el trajín de lo genérico de la adscripción,

idolatrando la soberbia de lo grande,

anulando la conciencia de lo poco,

pasando por alto lo irrepetible de una vida,

lo singular

enmudecido

como el silencio de un secreto,

alimentado por la egolatría

"Si me dices ven, lo digo todo"

 

susurra el confidente
ávido de buena estopa, 

cantando como los ruiseñores
entre empeine y nudillo,
entre nudo y escoba,

enseñando a la autoridad impuesta,
el imprudente secreto del inerte arrojo.

 

El ser muchos,

diseminado en el patio de las congojas

sobre un suelo frio y mojado,

en un mar de unos sin ceros,

de caracolas sin ecos,

carente

de los solapines brillantes del comienzo

 

"Soy como una piedra silvestre,
a la que si le das patadas se mueve".

 

Memoria atípica de soltar lo pertinente,

de dejarlo ir,

sin miedo,
y si no,
permanecer en el suelo inerte,

babeando,

decantando asperezas

sobre el agujero de lo mudo,

hasta hacerlo himno de la entrega,

del volver a ser uno,

callado,

sin solapines

sin estandartes

sin ecos

ni caracolas,

ahogado entre los ceros

de los finales,

que siempre terminan

con la superchería,

rezando por volver,

pero irse solo,

sola,

pin,

res

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