Los cortejos del acogimiento

Profesión:
enfermo mental,
cursaba el sargento Golzalvo,
alias
el legañoso,
durante la regularización formal
de aquel corpúsculo social
que se sumió en el abandono

Una deshumanización grotesca,
finamente decorada,
por todos esos cortejos del acogimiento,
que acostumbraban a concluir
con un sentido:
"aquí no pasa nada"

Aquellas monjitas
no fueron las culpables
o ¿quizás si?
aunque
si lo fueron,
seguramente lo fueron menos
que el evangelizador castizo,
torturador y sodomita
que perforaba sin complejos
las infancias de su fe

Fueros regios
de virtud y desmesura,
desbastados 
entre los estigmas,
con cada giro,
con cada envite perturbado,
con cada epístola diamantada
de Hilti revolucionada,
chirriando herrumbres
que sonaban a excomunión

babea,
babea,
perra mía,
bozal de mis espuelas,
risco de mis ansias,
velo de mis ceras

Los 16 internados
fueron reclutados,
adscritos
al cordón monoversal
del ser dignos ciudadanos,
ahora ya,
con su DNI,
con su documento homologado
de tonos grises
y flecos azulados,
con sus banderitas a juego
y sus símbolos patrios

Un documento
rezumante de viejas quimeras,
agüero de polvo craso,
baluarte del don de ser,
del ser prófugos rescatados,
ahora también
llamados a filas

Bufones uniformados,
vejados,
que acabaron siendo carne de atentado,
en aquellos vientos de los años colaterales,
con todas aquellas construcciones ponzoñales,
que a algunos 
les costaron la vida

Orgullosos
rescatados
de lustrosas piñatas postizas,
reventadas
sobre las sombras
de sus adoquines

Hoy,
la burlocracia
les hace justicia,
como lo ha hecho siempre:
con la enfermedad,
con la corrupción,
con las torturas espaciales
de gorilas funcionales,
guarecidos
en las mazmorras
de sus indultos

Insultados,
siempre,
por las iracundas falanges
de nuestros peldaños,
por las enervadas plumas de sus escribas,
con la reverberación de los donantes 
de estos tiempos rancios,
entre papeles mojados,
y los eructos
de la extremaunción
de nuestras libertades

Parasimpáticos

Dolor en el epigastrio
llamando al timbre de mi puerta,
a las 05:30 de la madrugada

Lacerado
por el bosquejo de una estilizada prostituta,
deformada
por la distorsión gajada
del ojo de pez
de la mirilla de mi saca,
lo que otros llamarían...
casa

Acomodando
su diminuta minifalda,
tanteando,
presbícica perdida,
con sus uñas largas de porcelana china,
el posicionamiento de sus nalgas
dentro del GMaps

Me consta que,
el cuadro vagal que se auspicia
tras la heurística de la protrusión de ano,
no se limita a un simple forzado del esfínter,
requiere del desgarrar profuso,
y de una argumentación turbada,
por no poder
¡ya!
apretar más

Diría bien poco
el observar atento
de esa hiperventilación armónica
que divisa sus alvéolos
oxigenando
a toda ostia,
músculos perianales
y todos aquellos abdominales
que se perfilaban bajo la blusa

Pulvino friso
de sección convexa
que tensa
y tensa
unos tegumentos cansados,
que sólo piden
dilatar
un poquito más

Esperando
el crepitar silente
de las yugulares infladas
de mi puto vecino elefante,
extasiado,
dentro de su cianosis fractal

Cincelando envites,
quebrantos y sienes,
edematizando
la casaca de la linfa
del puto linfático escorbuto
que hace saltar los ojos
de las baldosas blancas
de mi bidet

Putas periferias
de nuestros pericircos

Síncopes vasovagales,
de carga venosa quadrophenica,
de hambre de sexos enervados
y rudos comienzos
que nos ponen del revés

¿Qué será
de la muñequita de su novia?

...de aquella chiquilla
llorando 
y gritando ensartada
en su porra homologada,
desposada
como maniquí de los traviesos?

Quizás,
ahora,
yo también lo habría abandonado...

Arcadas

Arco

Loco

Concordancia

de flechas deceleradas,

astadas suicidas,

que supieron de objetivos

circunspectos

Circuncidadas metas

haciendo las maletas

hacia el cajón de los proyectos

No hablemos más  de pesadumbres,

hablemos de la liberación de cargas,

de imaginarios profundamente jodidos,

de supuestos inmutables

violados hasta su punto y coma,

y de un incrédulo modo extinto,

que ahora

ya no dice nada

Entrechocadas

plumas y puntas,

ramos y tumbas

que escudriñan el reflejo

de un “lo siento”

Loco: "Si tú supieras la puntería que tengo..."

Arco: “Realmente... no lo se, ni me importa”