Bostezares,
en este ambiente oscuro
de mis mañanas migrañosas
no encuentro unos calcetines
para poderme calzar tus botas,
esas de proletario
acostumbrado a luchar por algo,
esas que no te caben,
desde que dejaste de comer
chusco
chusco
y empezaste a comer
churrasco
churrasco
Camarada,
dime
donde las guardas,
dime
si me las dejas,
pero dímelo con premura
por que hoy al alba
me echan
Dicen
que soy ya viejo,
dicen
que estoy enfermo,
dicen
que es por mi culpa,
el ser pobre,
trabajador
y tuerto
Ya mayor,
sin prestaciones,
y sanidad privatizada,
subastan mis órganos
sin miramientos
por ser miserable
en estos tiempos
Quizás tarde
me las dejaste,
quizás tarde
nos dimos cuenta
nos dimos cuenta
que muertos
ya no cobramos
paro,
jubilación,
ni herencias
Sablazo de realidad...
ResponderEliminarBuenísimo!
Besos.
Sablazo, como dice chatnoir, es poco, hiper acuchillados diría yo.
ResponderEliminarYa ni ser proletarios nos dejan, somos menos.
Abrazos
Yo soy millonario. Tengo una lámpara acrílica verde.
ResponderEliminarMentira. Soy pobre. Y tengo miedo.
¿En dónde encontraremos la solución? Se ha intentado, por lo menos en mi país, y al final de la historia vemos que todo es lo mismo.
ResponderEliminar¡Murieron tantos!
Saludos cordiales.
Pluma Roja, el sistema no funciona. Lo han hecho las mismas mentes reproducidas en el tiempo, siguiendo la misma lógica, con los mismos intereses, que no son el beneficio de la humanidad precisamente. No se si viste el Link que estaba al final de la entrada “Un día gris tirando a negro”… es interesante.
EliminarUn abrazo
Tu voz, alegoría temeraria, me provoca.
ResponderEliminarY si revolucionamos la ignominia (SU ignominia), intentando encontrar respuestas en la mirada que tenemos frente a la nuestra, aun cuando no nos atrevamos a plantearlas...Mothman, pateemos el tablero de sus impostura..., sonriendo.
Imaginemos su desconcierto, al amarnos los unos a los otros, entrelazando nuestra desolada senda en complicidad, ingenua, y valiente...
¡Hablemos!
Sin importar que nuestro marcha sea descalzos...
Jamás dejaré que mi recuerdo sea mi laboro, mi laboro debe permitirme crear recuerdos atronadores fuera de él, es un universo que pienso sepultar a los 65.
ResponderEliminarPulgares arriba!!!!
Realidades que sacuden hasta las mismas piedras pero ahí siguen siendo crueles y sordas...excelente poema, besoss con mi ternura....
ResponderEliminary entonces que nos queda?
ResponderEliminarun reloj de plata que nos entrega la bestia?
que se lo metan por el ano que yo llevo entrando por su culo más de veinte años.
Un abrazo.
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
ResponderEliminardel chusco al churrasco, sí, lema que deja retratados a unos cuantos
ResponderEliminarun abrazo, Mothman