Noche ciento cincuenta y ocho

Baldía veta
de poemas conversos
abatidos y ausentes

Tosca forma
de añorar lo no presente

Arista
del torpe anonimato
desde la moldura del poso
de un filtro atosigado
por el prosélito café
de sus domingos

Siento
no encontrar los colores
aun fumándome las uñas
de mi última cosecha
de anomalías temporales

Torpe como nunca
en estos momentos
que definen la nostalgia
de un extraño,
de una extraña

Santos
no inocentes,
huérfanos
de tus alas

Trazos inconclusos
de esbozar mañanas,
para poder sobrevivir
a las denostadas tabas
de nuestras noches

Lisialados

Con estos mis ojos vedados
por no volver a ver
la sal de tus saludos,
siento el trazo girando
de unas mariposas lisialas,
revoloteando
sobre el hiato sociográfico 
de mis fermentos personales

Lisitrayectorias 
desdibujando
grácilmente,
la dismorfofobia de humo blanco
que pretendía ser
una recreación de tus fracciones

Diluyendo rasgos
con cada giro lisialo,
difuminados
con el último aliento
del pretexto
de un saludo fraternal

Trayectorias tullidas
que describen círculos concéntricos,
estroboscópicos giros pseudoprácticos
que auguran
el colapso de un revuelo

Erráticos timbres
imbricados
sobre un corrillo de recuerdos aparcados
supuran feromonas
de adolescencias

Alifafes fraguados
descendiendo
por la desordenada lisioteca
de una memoria
impresionada
por la astucia su olvido

Mientras,
mi úlcera atragantada
continúa definiendo el sentido cobijo
de un estómago
harto
por tantas moscas
a medio digerir

Cada vez que hago que vuelvo,
me contengo
evitando mirar por los cristales
que encerraron el postín de tus arritmias

Auspicios secuestrados,
de esmerilados transeúntes drogadictos,
cargándose chutes de angustias vitales
para poder sudar
los colchones
de sus dependencias

Parcheadas citas
de sobornados camellos resilientes,
insistentes,
en seguir comulgando
el glamoroso decoro
del soma de los pobres

Un deseado abrazo,
tronchado,
por el desacierto lisialo del revuelo,
por el ansia triste,
por el obrar bien pero sin acierto

Recordarlo todo
no resulta nada fácil,
aun labrando bien adentro,
intentando contemplar
la reverberación de mis escamas,
con los temores de los peces probeta
desprovisto ya
de mi pecera
y de mi agua

Si no vuelvo

No me extrañes si no vuelvo
Confuso destierro reboso
desde la distante sima
del que rima
el destiempo

Ensimismado,
mismamente anzuelado,
por las miradas reflejadas
sobre el pulido cuenco
del fondo de mi cráneo

Rasposa tiña
de visiones duplicadas,
polarizadas y proyectadas,
solapadamente,
sobre un lienzo plateado

Tridimensional ceguera
de estereoscopía colectiva,
que suplica
el poder chapotear
en el charco de los comienzos,
aunque sea 
desde un estar bidimensional
que sucumba al frío del miedo,
pero
sea lo que sea,
que tenga un comienzo bonito

Mimo esquivo,
escupido timo
de improvisadas oquedades promulgadas,
rellenadas
de cacao de ambivalencias

Digo,
digo deseo
de  alimentar mi ego
con obleas de alcanfor,
gustosamente labradas
con la filigrana trabajada,
con los nombres
de los que no volverán nunca más
a comulgar abrigos

No me extrañes si no vuelvo
porque,
es lo que tiene el destiempo,
que como el destierro,
comienza a despuntar al alba
de nuestras constreñidas prisas,
de nuestros finales tremendos,
de esos
que nunca comienzan solos,
de esos,
en los que un comienzo bonito
mitiga el brillo de sus aristas,
las mismas
que enarbolaron nuestros silencios